E poi

Quando scopri che una persona che ami (o hai amato) molto ti ha mentito, ti ha mentito nella maniera peggiore, vale a dire negandoti la verità su se stessa, irridendo il tuo bisogno di verità, usandolo - forse/quasi - per farne strumento di sottile presa in giro con chi ti conosce, la conseguenza non può che essere una sola: tu muori.

Fuori o dentro, non importa, dipende da quanto forte sei, ma muori.

In tutto o in parte, ma muori.

E qui si apre un bivio: se sei davvero morto fuori, non c'è molto da dire. O da fare.

Se invece sei morto solo dentro, fa un male bestia, ma prima o poi, inevitabilmente, troverai il modo di trasformare la morte in rabbia, e poi in forza, e poi in certezza di essere rabbia e forza insieme. E sarà una forza tale che prima ti spaventerà, e poi comincerà a piacerti. La coltiverai, la luciderai ogni giorno, facendola splendere come un’armatura medievale, pezzo dopo pezzo: elmo, schiniere, bracciali, corazza. Sorriderai sarcasticamente, al pensiero che “armatura” deriva da “armare”, al pensiero di quella erre di troppo, forse fuori posto, o forse no.

Il tuo amico del brindisi di inizio anno non aveva tutti i torti: sarà un anno speciale. Importante. Diverso, comunque. Un anno di scelte drastiche, prima subite, e poi gestite, quando non provocate. Perchè due sole cose contano per te: la verità e l'amore. Te ne nutri come di latte materno. Sono per te quasi un’ossessione. E non puoi fare altro che continuare a cercare chi le voglia, eternamente indivisibili.

"...io ti conosco da sempre

e ti amo da mai..."

(Gino Paoli, Una lunga storia d'amore)