Ancora sottili Sfumature

Quanto mi piace Lorella Pagnucco Salvemini. Non la conosco di persona, ma da come scrive ed appare me la immagino una tosta tosta. Mi piace proprio, anche se mi ha costretto a cestinare un post intero già scritto e pronto, visto che sull’ultimo numero di ArteIn (l'Editoriale è anche sul sito, leggetelo!) lei dice esattamente le stesse cose che avrei scritto io, va a finire che mi becco anche della copiona. La prossima volta mi sveglio prima, e non li tengo lì a dormire in cassetto; del resto si sa, le donne toste e intelligenti hanno spesso idee simili…

Dire la mia su tutto il turbinio che c’è/c’è stato attorno alla misera trilogia delle porno-casalinghe, magari associato a certa corrispondente "pochezza" nel campo dell’arte (che con la letteratura va a braccetto), era da tempo che mi frullava per la testa. Per l’esattezza da questa estate, quando io e mio marito siamo andati a Campiglio da Paolo Orler; ad un certo punto dell’autostrada abbiamo fatto la classica fermata "caffè-brioche-bagno" in autogrill, e stranamente il bancone era semideserto. In compenso in un punto imprecisato dell’autogrill c’era una calca mai vista, prevalentemente femminile, tant’è che ho pensato ci fosse il belloccio un po’ passato di turno, magari per promuovere qualche iniziativa benefica (anche se calvo e con la pancetta, un autografo di qualche mito da cinepanettone anni Ottanta fa ancora scena tra le porno-casalinghe). Invece c’era una pila informe di questi libri di E.L. James, che come dice la Lorella sono scritti da schifo oltre che senza una trama ("editing pressoché inesistente", "linguaggio per metà ingenuo, per metà da bordello"), tanto che ti viene voglia di regalare all’autrice quanto meno il Dizionario dei Sinonimi e dei Contrari. E tutte queste donne sudate e un po’ sciatte che squittivano e si agitavano aprendoli a caso e dandosi di gomito nel leggere frasi qua e là, tra risatine finte e occhiatacce verso i mariti/compagni sicuramente troppo poco perversi per loro.

Ecco, credo sia stato quello il momento in cui ho maturato definitivamente la decisione di NON leggere Erika Leonard (così in realtà si chiama), nessuno dei suoi tre faticosi parti tricolori. Certo, tranne i lunghi brani che ormai sono ovunque, dalle riviste alla rete, quelli li ho letti anche io tanto per farmi un’idea e capire (poi presumo che basti fare un copia/incolla e cambiare giusto qualche verbo per poter fingere di averli letti tutti almeno due volte), con la conclusione che evidentemente non ci capisco niente. Sul serio. Poi, dal momento che sono cattolica, l’ironia è ancora più facile: se niente niente ne parli in giro, esprimendo qualche sano dubbio sulla qualità dell'opera, ti becchi pure della povera frustrata che non si è saputa emancipare, che non si sa godere la vita, che non conosce il proprio corpo fin nei più intimi dettagli.

Scusate, io credo di conoscere bene il mio corpo (e come una donna conosce il corpo di una donna non c’è nessun altro, fate uno più uno e anche due più due, grazie). Credo anche di essermi "emancipata" (in questo contesto è parola orrenda, che mi dà fastidio usare, ma mi è stata effettivamente detta) quanto mi bastava per essere felice, emancipata tanto o poco non importa, dipende da quello che uno vuole dalla propria vita. La mia vita è probabilmente stata un inferno di assoluta perdizione oppure al pari della clausura di un convento, dipende da chi la guarda. Già il fatto di non essermi sposata con il primo fidanzatino, quello dei vent'anni, per la mia mamma non era una bella cosa, che lei temeva mi avrebbe marchiata in eterno; in compenso ho conosciuto gente che mi trova tuttora di un’ingenuità disarmante. E sono sempre io, probabilmente sono solo normale; posso dirmi sessualmente soddisfatta anche senza aver mai provato bondage, sadomasochismo, dominazione ed altre stranezze estreme. In vita mia ho "fatto sesso" alcune volte (perchè mi andava, perchè era la serata giusta, anche per pura curiosità o per farmi "guidare" in qualcosa di nuovo), ed è indubbiamente sempre stata esperienza divertente e gradevole; ma le volte in cui ho "fatto l'amore" con qualcuno che andasse oltre la serata, la curiosità eccetera eccetera, qualcuno che, oltre a piacermi fisicamente, mi coinvolgesse emozionalmente e mentalmente (volte che - per mia fortuna - in quanto a numero sono ben superiori alle prime), beh, non c'è paragone. Figuriamoci poi se ci mettiamo anche un filino di sentimento: quanto sembra banale, dirlo così, quanto mi fa apparire elementare, ma nell'era in cui "fa figo" atteggiarsi a provocatori io continuo in silenzio a tessere l'elogio alla semplicità, anche in camera da letto. O sul divano. O in doccia, o sulla scrivania dell'ufficio. Tranquillamente in due, senza firme e senza gadgets. E vi dirò che conosco pure persone che ne fanno uso, di attrezzi di ogni genere, che amano dominare o essere dominati, e davanti a questi tre ridicoli volumi sghignazzano, perché pare che in realtà ci sia tutto un discorso dietro che va oltre il mero uso dello strumento di costrizione, quindi come a dire che la ninfomane-vergine Anastasia ed il maniaco-fintissimo Grey sono imbranati né più né meno della sottoscritta. Della serie: una manetta non fa primavera.

Appurato che sono normale, è proprio perché sono normale che non mi va giù tutto il successo planetario di questa trilogia da porno-ritardate. E’ come dice la Lorella: la sporcizia nel mondo - in tutti i settori - c’è sempre stata, come il brutto, le cafonerie, il cattivissimo gusto, ma almeno una volta c’era la decenza di riconoscerli come tali. Invece adesso li si ostenta, li si esalta, li si espone con fierezza, li si impone come norma. Del resto, come ho già avuto modo di sottolineare in più di un precedente post, in Italia ci sono pur sempre sei-sette milioni di persone che guardano "Il Grande Fratello" (format che in altri più civilizzati Paesi si è fermato alla seconda o terza edizione, visto che non dovrebbe interessare a nessuno spiare h24 le giornate di gente che non fa assolutamente nulla perché nulla sa fare, dire, pensare), o altri fintissimi reality; aggiungo che il mio edicolante di fiducia mi ha confermato (ho condotto in merito un'indagine scientifica) che quasi il 70% del suo fatturato viene dalle riviste di gossip. C'è quindi un sacco di gente che vuole vivere vite altrui, e già questo fa un po' pena; ciò che deprime definitivamente è che più sono zozze queste vite meglio è.

Torno ai tre patetici tomi. A parte la storia, assurda, inconcludente e direi anche un po’ fuori dal mondo reale (magari tra le insulse, rosee, bruttine signore di mezza età inglesi può sembrare credibile, ma qui siamo in Italia, confido che non siano in molti a cascarci), mi voglio concentrare solo sullo stile: questi libri sono scritti proprio da cani, e non voglio mica escludere il genere erotico in partenza, che ha avuto comunque fulgidi esempi. Va bene l’erotismo, ma qua non ci siamo, non c’è niente di poetico, di eccitante, di nascosto per poi essere scoperto. Un po’ di eros nella vita è la ciliegina sulla torta di meringhe, ma qui siamo di fronte a palate di panna montata andata a male, di quella che fa il rivoletto giallino e rancido.

Ricordo bene la volta in cui ho scoperto l’esistenza della pornografia di bassa lega; avevo sedici anni, era la classica festina di Carnevale tra compagni di classe. C’è sempre uno dei maschietti con gli ormoni più alle stelle che tira fuori il filmino, e neanche un VHS era, ma di quelli anteguerra con il proiettore e il telo bianco da montare, quindi tutta la preparazione richiedeva un po' di tempo. Io ce ne ho messo parecchio a capire (certo che ero proprio torda). Un gruppetto misto di compagni e compagne si era già educatamente alzato ed era andato a chiacchierare in un’altra stanza, e io mi chiedevo come mai. Poi sono apparse le prime immagini di due donne (vestite) con pettinatura fuori moda, e io che continuavo a farmi le stesse domande fino a quando sullo schermo sono comparsi due aitanti giovanotti, di cui uno di colore che rammento molto ben fatto devo dire, i quali hanno iniziato a fare il loro mestiere come bravi scolaretti. A quel punto anche io mi sono alzata e sono andata nella stanza degli educati frustrati-e-non-emancipati (tra gli applausi dei compagni sovreccitati, ma presumo che essere la più brava della classe che - secondo loro - aveva stoicamente resistito lo meritasse), e ricordo esattamente che ero indignata non tanto per quello che avevo visto/intravisto, quanto perché avrei voluto che fosse una scelta MIA. Checchè ne credano tutti i genitori del mondo, e per quanto cerchino di impedire o ritardare la cosa il più possibile, tutti i figli prima o poi arrivano a contatto con sesso & pornografia. Io, a sedici anni (e non avevo ancora mai visto un uomo adulto nudo!), speravo che il mio momento sarebbe stato diverso, magari io sola con le amiche del cuore per ridere o impararci qualcosa, oppure con il futuro moroso/marito per una serata da ricordare. Non avevo digerito per niente quelle enormi vagine in primo piano, imposte in gruppo misto durante una anonima festa di Carnevale.

La porno-trilogia mi fa lo stesso effetto: te la spacciano come una panacea per coppie (ma per piacere! Come se bastassero quattro salti ammanettati o una frusta per rischiarare le notti di chi si è sposato senza un'idea, senza saper costruire un rapporto di amore vero), come il prossimo Nobel per la letteratura e la psichiatria messi insieme, tutti ne parlano con aria d’intesa dividendo il mondo tra chi SA e HA LETTO, e chi invece ancora rifiuta l'Illuminazione. E invece sono solo brutti libri, scritti male, che raccontano storie irreali e senza senso. Così va a finire che se capitano in mano ai giovani o ai giovanissimi, sempre che ce ne siano ancora, di limpidi e puliti dentro (delle cinquantenni che squittiscono me ne frega un po' meno, detto papale papale), questi mi credono che l'eros sia fatto così. Che la poesia sia quella. E magari la volta che capita loro davvero tra le mani qualcosa di scritto come va scritto, che ti sveli l’erotismo un po’ alla volta, che ti porti a desiderare di leggerne ancora e ancora e ancora, affamato e bramoso, finisce che lo catalogano come il cugino povero della Leonard e neanche lo cominciano. Magari nemmeno un romanzo o un racconto, perchè la prosa è sempre un pochino terra-terra, è la sua caratteristica, dice le cose come stanno, infatti i romanzi erotici di una volta, da Lady Chatterley in poi, adesso che siamo tutti un po' più scafati fanno anche tenerezza. Penso invece alla poesia, a quell'arte infinita e somma che può trasmettere con una sola parola, un solo fremito, dall'amore più puro all'eros più sfrenato (dico eros, non pornografia, quindi eccitazione, desiderio, immaginazione, appagamento finale, non enormi vagine in primo piano!); anche il Cantico dei Cantici è stato a lungo considerato una poesia erotica - e a suo modo lo è - eppure sta nella Bibbia. Penso a Saffo, a Catullo, ed a tutti i secoli dopo di loro. Tutti buttati giù per lo scarico, perle in piena fogna, da gente sciatta come la Leonard, e soprattutto da chi la compra invece di usare quei quattro soldi per mangiarsi una pizza (se qualcuno controbatte che non ci viene, una pizza intera, con i soldi di un libro che ha oltre cinquecento pagine, si faccia prima una domanda).